IIya Varchavsky – Le dictateur (07)
Илья Варшавский - Ilya Varchavsky
Дикта́тор - Le dictateur
Седьмо́й эпизо́д - Episode sept
Прошло́ ещё семь дней. Галате́йцы не появля́лись. Каза́лось, они́ соверше́нно не интересова́лись сво́им зо́лотом.
Мороси́л дождь. Пи́нта, как мо́крый воробе́й, сиде́л, втяну́в го́лову в пле́чи. Нау́ченный го́рьким о́пытом, он ве́жливо отклоня́л все предложе́ния Э́ста сыгра́ть в ка́рты.
Конча́лись запа́сы продово́льствия.
- Зна́ешь, Лю́пус, - мечта́тельно сказа́л Пи́нта, - в центра́льной тюрьме́ двена́дцати плане́т всё-таки бы́ло лу́чше, чем здесь. Кислоро́да, пра́вда, там поме́ньше, но зато́ кры́ша над голово́й, горя́чая пи́ща, а на прогу́лках мо́жно переки́нуться не́сколькими слова́ми с прия́телями и всегда́ узна́ть что-нибу́дь но́венькое.
Лю́пус презри́тельно посмотре́л на него́.
- Мо́жет быть, ты рассчи́тываешь, что твои́ по́двиги при захва́те звездолёта вы́нудят прися́жных замени́ть тебе́ сме́ртный пригово́р на обще́ственное порица́ние?
Пи́нта опусти́л го́лову.
- Коне́чно, Лю́пус, Си́них Солнц нам не вида́ть бо́льше, как свои́х уше́й, но чего́ мы добьёмся, сидя́ здесь на э́тих сли́тках? По-ви́димому, э́то зо́лото им про́сто не ну́жно. Валя́ется на скла́де без вся́кой охра́ны. Никако́й вла́сти оно́ нам не даст. Зря мы то́лько мо́кнем под дождём.
- Подождём ещё денёк. Зо́лото - э́то всегда́ зо́лото. Не мо́жет быть, что́бы они́ про него́ забы́ли.
Лю́пус был прав. К ве́черу у воро́т появи́лся парламентёр - старичо́к со слуховы́м аппара́том, оди́н из слу́шателей второ́й про́поведи Про́ха.
- Откро́йте воро́та! - кри́кнул он, стара́ясь разгляде́ть че́рез ажу́рную решётку ли́ца экспроприа́торов. - Сейча́с приду́т маши́ны за зо́лотом!
Лю́пус с пистоле́том в рука́х подошёл к воро́там.
- Как бы не так! Зо́лото тепе́рь на́ше, и вся́кий, кто попро́бует сю́да су́нуться, живы́м наза́д не уйдёт!
- Э́то моё зо́лото! - завизжа́л старичо́к. - Вы не име́ете пра́ва захва́тывать чужо́е зо́лото, э́то беспрецеде́нтный слу́чай!
Sept autres jours passèrent. Les Galatéens ne se montraient toujours pas. Ils semblaient restés complètement indifférents au sort de leur or.
Il pleuvait une fine bruine. Pinta, comme un moineau mouillé, était assis recroquevillé, la tête dans les épaules. Instruit par l’amère expérience survenue à Charlie, il déclinait poliment les offres de Lupus de jouer à nouveau au poker.
Leurs vivres s’amenuisaient.
- Tu sais, Lupus, dit Pinta rêveusement, c'était mieux là-bas, dans la prison centrale des Douze planètes. Certes, y avait moins d'oxygène, mais on avait un toit au-dessus de la tête, des plats chauds et lors des promenades, on pouvait causer avec les potes et toujours en apprendre de nouvelles.
Lupus le regarda avec mépris.
- Peut-être espères-tu que tes derniers exploits lors de la prise du vaisseau spatial conduiront le jury à commuer ta condamnation à mort en un simple blâme ?
Pinta baissa la tête.
- Bien sûr, Lupus, nous ne reverrons plus jamais les Soleils Bleus, mais qu'est-ce qu'on a à gagner à rester dans cet entrepôt les fesses posées sur ces lingots ? Apparemment, les gens d’ici se fichent complètement de leur or. Ils le laissent traîner sans aucun garde. Cela ne nous donnera sur eux aucun pouvoir. On s’est trop mouillé pour que dalle !
- Attendons encore une petite journée. De l'or ça reste toujours de l'or. Ce n'est pas possible qu'ils aient oublié ça...
Lupus avait raison. Vers le soir, un envoyé plénipotentiaire apparut à la porte de l’entrepôt. Il s’agissait du vieil homme dur d’oreille, celui qui avait suivi le second sermon de Charles Hatan.
- Ouvrez-moi ! cria-t-il, essayant d’apercevoir à travers le treillis ajouré de l’entrepôt le visage des spoliateurs. Les engins ne vont pas tarder à venir charger l’or !
Lupus s'approcha de la grille, pistolet à la main.
- Que tu le veuilles ou non, cet or est à nous maintenant, et celui qui tentera de mettre son nez ici n’en ressortira pas vivant !
- C'est mon or ! cria le vieil homme. Vous n'avez pas le droit de vous approprier comme ça l'or des autres, c’est un cas sans précédent !
