Илья Варшавский - Ilya Varchavsky
­
Старики́ (1966) Les vieux

Пе́рвый эпизо́д - Premier épisode

Youri Semako glissa les feuillets dans son dossier.

- C’est tout ? demanda Nicolaï Petrovitch Golikov.

— Encore une chose, Nicolaï Petrovitch. Ce mois-ci, nous ne tiendrons pas les délais que le Comité exige de nous.

- Pourquoi ?

- Impossible que nous y arrivions.

- Il le faut pourtant. Ce qui a été planifié doit être réalisé à tout prix. En dernier recours, je vous mettrai à disposition un informaticien-programmeur.

- Il ne s'agit pas d’un programmeur. Je vous demande depuis longtemps une machine de plus.

- Et moi je vous ai demandé de nous débarrasser d’abord de ‘Tornado’. Nous traînons depuis trop de temps cette antiquité sur notre bilan. Comprenez qu’au Comité ils ne peuvent guère comprendre ces subtilités. ‘C’est une machine que vous demandez – eh bien, vous en avez une de machine !’. C'est la deuxième fois qu’ils refusent ma requête... 'Tornado' !... Et en plus... quelle idée de lui avoir donné ce nom !

- Vous oubliez que...

- Je n'oublie rien, interrompit Golikov. Toutes vos tentatives insensées de développer une intelligence artificielle sur des machines à calculer n’ont été que des échecs. Nous sommes un centre de recherche informatique, pas un musée. Il y a des commissions, des délégations étrangères qui défilent ici ! C'est juste que c’est embarrassant de leur faire visiter votre laboratoire. Je ne comprends tout simplement pas ce que vous lui trouvez à ce 'Tornado' ?!

Youri Semako hésita.

- Voyez-vous, Nikolaï Petrovich, je travaille avec ‘Tornado’ depuis trente ans. C’était à l’époque la plus parfaite de nos machines. Peut-être que c'est sentimental, stupide, mais je ne peux tout simplement pas le laisser tomber maintenant.

- Bêtise ! Tout a une fin. Vous et moi, mon cher Youri, serons également un jour mis au rebut. Il n'y a rien à faire, c'est la vie !

- Allons, pour vous, c'est encore un peu tôt...

- Non, je veux dire…, Golikov prit un air gêné. Vous m'avez mal compris. Ce n'est pas une question d'âge. Maintenant ou dans quinze ans, la différence n'est pas si grande : la fin est toujours la même. Mais vous et moi sommes humains, des homo sapiens, je veux dire. Et votre…, pardonnez l'expression, votre vieux tacot n'est qu'une vaine tentative de modélisation d’intelligence artificielle qui a échoué.

- Et pourtant…

- Et pourtant, et pourtant… Jetez au diable cette vieille machine, et le trimestre prochain, je vous le promets, nous vous installerons un calculateur dernier modèle. Pensez-y, mon vieux.

- D'accord, je vais y réfléchir.

- Et n’oubliez pas : ce qui est planifié doit être réalisé, un point c’est tout.

- Je m'y emploierai...

­При́зраки - Les fantômes

Шесто́й эпизо́д - Episode six

- Pourquoi avez-vous pénétré sur la voie rapide ? insista l’image en blouse blanche.

- Je cherchais un coin d’obscurité. Je désirais contempler les étoiles dans le ciel.

- Pourquoi ensuite avoir détérioré le distributeur ?

- Il m'est difficile de vous en parler. Vous… vous êtes vous aussi une… machine ?

- Voulez-vous parler à un réel médecin, directement à un humain ?

- Oui, s’il vous plaît… peut-être que ça ira mieux.

- Tant que le diagnostic n'est pas posé, c'est impossible à savoir. Alors répondez d’abord à ma question : pourquoi avez-vous détérioré le distributeur ?

- Je n'aime pas les automates... il me semble que dépendre d’eux est une humiliation faite à ma personne.

- J’ai compris... Je vais vous conduire à l'hôpital.

- Non, ça je ne veux pas.

- Pourquoi ?

- Là-bas aussi c’est rempli de machines, et tous ces... ces fantômes.

- De qui parlez-vous ?

- Eh bien… toutes ces images...

- Nous allons vous transférer dans un service où vous serez à l’isolement.

- Ça m’est égal… je ne peux pas vivre sans elle...

- Sans son image ?

- Oui.

- Mais elle aussi fait partie de la machine.

- Je sais.

- Bien. Rentrez chez vous. Vous resterez sous observation quelques jours afin que l’on décide de votre traitement. Je vais appeler un véhicule pour vous reconduire.

- Ce n'est pas nécessaire. Je préfère marcher, mais…

- Parlez donc ! Avez-vous un désir que vous craignez d'exprimer ?

- Oui.

- Dites !

- Je désirerais qu’on me laisse tranquille. Que tout continue comme d’habitude. Après tout, je... moi aussi... je ne suis qu’une machine, un automate, seulement d'un modèle plus évolué : un prototype fabriqué par General Bionic.

Quand la réalité rattrape la science-fiction :

Présenté pour la première fois au Salon de la Tech de Las Vegas, Ameca est le robot humanoïde le plus réaliste au monde. Il est capable de reproduire les expressions du visage humain, d'avoir une gestuelle et de tenir une conversation. C’est une avancée révolutionnaire en matière d'intelligence artificielle (IA) : Ameca (ou ses successeurs) pourrait d’ici quelques années, cohabiter avec les humains...

­При́зраки - Les fantômes

Пя́тый эпизо́д - Episode cinq

- Comment vous nommez-vous ? répéta l’homme en blouse blanche…

— Salvatore.

- Ça ne me dit rien. Quel est votre matricule ?

— X-M vingt-six quarante-huit, unité trois cent quatre-vingt-deux.

- Je vais vérifier ça... ...Poète ?

- Oui.

- Cent quarante-deuxième rue, immeuble deux cent cinquante-deux, appartement sept cent trois ?

- Oui.

- Vous êtes là face à un psychiatre : veuillez répondre à toutes mes questions. Pourquoi ne dormez-vous pas ?

- Je… je ne peux pas. Je souffre d’insomnie.

- Depuis longtemps ?

- Oui, ça fait pas mal de temps.

- Depuis combien de nuits ?

- Je ne m'en souviens pas.

- Quelque chose vous perturbe ?

- Oui.

- Quoi ?

- Je suis amoureux…

- Et elle ne vous aime pas en retour ?

- Elle... elle ne peut pas... c'est... une image."

- Une image ? quelle image ?

- Celle qui s’affiche chez moi, sur l’écran de service.

- Attendez une minute … ...Voilà, j’ai trouvé ! Une création du biosculpteur Kovalsky, deuxième prix de l'Académie des Arts. La femme qui lui a servi de modèle est inconnue. ...Comprenez-vous que vous ne pouvez pas aimer une image qui n'a même pas d'original ?

- Oui, je comprends.

- Et quoi alors ?

- Je l’aime…

- Êtes-vous marié ?

- Non.

- Pourquoi ? Seriez-vous quelque peu 'différent' ? Quelque ‘écart’ par rapport à la norme ?

- Non... je suppose... c'est juste... que je l'aime…

- Je vais donner l’ordre à l’équipe de maintenance de vous changer l’image.

- S'il vous plaît, ne faites pas ça !

­При́зраки - Les fantômes

Четвёртый эпизо́д - Episode quatre

Dans le kiosque, il fut accueilli par l'image familière d'un homme joufflu coiffé d'une toque blanche.

- Je ne peux vous proposer que des œufs brouillés, du café et de la tarte aux pommes. Les petits déjeuners complets ne sont servis qu’à partir de sept heures.

Il tendit la main vers le bouton de commande, mais soudain l’envie de manger lui passa. Il savait que lorsqu’il appuierait sur le bouton, tout ce qui s’était déjà produit mille fois se répéterait. D'abord, un déclic, puis de nombreux rouages se mettraient à tourner et sa commande arriverait sur un plateau. Et après cela, un invariable "bon appétit" suivrait. Enfin l'image de l’homme joufflu disparaîtrait et il mangerait tout seul.

- Bien, dit-il, je vais juste prendre un café.

Mais au lieu d'appuyer sur le bouton, d’un geste brusque, il força le rabat du distributeur et prit la tasse fumante.

Un signal d’erreur clignota. La machine se déconnecta du réseau.

Soudain, le kiosque se trouva illuminé par un rayon de lumière violette. Bientôt, apparut le visage sévère d'un homme en blouse blanche du Service de surveillance et de contrôle.

- Qui êtes-vous, comment vous nommez-vous ?

­При́зраки - Les fantômes

Тре́тий эпизо́д - Episode trois

Il se tenait debout devant le grillage qui le séparait de la voie rapide. Pressant la paume de sa main contre son visage, il respira l'odeur amère et piquante du parfum. Autour de lui, il y avait comme un petit îlot de lumière.

De l’autre côté, le flot des voitures courait sur la chaussée, sombres et rapides. Longeant le grillage, il fit quelques pas. La tache de lumière qui le ceinturait le suivit. Il tenta de s’en éloigner, mais de nouveau le halo le rattrapa. Alors il se mit à courir. Le halo se déplaça avec lui. Il lui semblait que s'il pouvait atteindre l'obscurité, le délire qui l’assaillait et l’empêchait de dormir la nuit disparaîtrait de lui-même.

Enjambant la grille, il sauta et se retrouva sur la bande d'arrêt d'urgence longeant la chaussée.

Il y eut un hurlement de sirène, le crissement de freins. Un immense panneau illuminant la nuit annonça : « Attention ! Piéton sur la route ! ». Une gigantesque image, celle d'un visage aux lèvres serrées de colère, s'approcha rapidement de sa silhouette solitaire.

- Faites immédiatement demi-tour !

- Bien, bien…, répondit-il.

Désormais, en plus des lampadaires qui s'allumaient à chacun de ses pas, les gyrophares violets du service de surveillance autoroutière clignotaient tous les cent mètres.

A un croisement, dans le grillage, il trouva un passage. Il eut involontairement un mouvement de recul quand une portière claqua devant son visage.

— Véhicule réservé. Patientez un instant.

- Ce n'est pas nécessaire. Je… je n’ai nulle part où aller...

- Commande annulée. Veuillez vous éloigner du champ de ma cellule photo-électrique.

C'est seulement alors qu’il se rappela qu'il n'avait rien mangé depuis deux jours.

­При́зраки - Les fantômes

Второ́й эпизо́д - Episode deux

- Je vous aime !...

- Je n'ai pas compris ce que vous aimez. Les repas personnalisés ne sont servis qu’à partir de sept heures du matin. De nuit, je ne puis vous proposer que ce qui est au programme.

- Je vous aime ! répéta-t-il.

Il s'avança, mais au lieu de boucles de cheveux bruns sur une nuque blanche, ses lèvres ne rencontrèrent que le vide ; un vide où flottait la légère amertume d’un parfum.

Une lumière rouge clignota sur la télécommande de l’appareil. La machine égraina méthodiquement les secondes.

- Le temps imparti est écoulé ! Tentez une nouvelle connexion dans cinq minutes.

L'image avait disparu. Il renifla une fois de plus la fragrance du parfum et commença à s'habiller.

***

Il marchait, suivant des bâtiments aux fenêtres sombres, le long d’un interminable trottoir désert. Les lampes qui s'allumaient à son approche s'éteignaient aussitôt après son passage dessinant un petit halo de lumière qui s’ouvrait devant lui et qui, au-delà, se perdait dans une mystérieuse pénombre.

Il fit quelques pas vers la vitrine obscure d’un magasin qui s'illumina vivement lorsque sa silhouette croisa le faisceau infrarouge de la cellule photoélectrique.

- Désirez-vous quelque chose ?

- Non... c'est-à-dire... enfin, oui...

- Entrez, je vous en prie !

Il monta au premier étage. L'image de la vendeuse blonde lui fit un sourire amical.

- Est-ce pour un cadeau ?

- Oui.

- Pour une dame, je suppose ?

- Oui, c’est ça.

- Un bijou ? des fleurs ?

- Non, plutôt un parfum…

- Quel parfum aime-t-elle ?

— Je ne sais pas… J'ai oublié le nom.

- Ce n’est pas grave, on le trouvera dans le catalogue. Asseyez-vous, je vous en prie...

Il ne soupçonnait pas qu'il y ait eu au monde une telle variété de senteurs. Pourtant il ne put retrouver le parfum qu’il cherchait.

- Vous avez trouvé ?

- Non.

— Je vais vous proposer une autre gamme.

Toujours pas le parfum qu’il recherchait. Tous ces arômes épicés lui donnaient le vertige.

- Voilà : c’est celui-là !

- Votre dame a un goût excellent. Il s’agit de ‘Fragments d’introduction à la douzième symphonie des senteurs’. Un flacon ?

- Oui, s’il vous plaît.

Sur un tapis roulant, une boîte sortit d’une obscure réserve et s'arrêta devant lui. Il ouvrit le bouchon et versa quelques gouttes ambrées dans sa paume.

- Merci ! déclara-t-il, au revoir !

— Attendez, vous oubliez votre flacon.

- Non merci, j'ai changé d'avis...

Илья Варшавский - Ilya Varchavsky
­
При́зраки (1964) Les fantômes

Enregistrements audio version française : Bruno et Roselyne Marmottant, Bernard Pollet.
Version russe : Alexandre Dounine (Александр Дунин).

Пе́рвый эпизо́д - Premier épisode

Arrivé à la maison, il enleva ses chaussures, ses vêtements et sous-vêtements et jeta le tout dans le broyeur.

Cette procédure lui causait à chaque fois la sensation désagréable d’un bien étrange attachement aux choses. Il était surtout désolé de se séparer de ses chaussures. Il avait les pieds plats et même les chaussures orthopédiques ne lui devenaient confortables que le soir, lorsqu'il devait alors les jeter. Cependant, le premier paragraphe du règlement sanitaire prescrivait le changement quotidien de vêtements, chaussures comprises.

Après avoir pris une douche, il enfila un pyjama neuf. L'ancien, ainsi que la serviette de bain, avaient pris le chemin de la déchetterie.

Pendant plusieurs minutes, il hésita devant le boîtier de la climatisation. Puis, après avoir tourné le bouton sur "Brise de mer", il se mit au lit.

Il mourait d'envie de dormir, mais il savait que cette nuit, comme les précédentes, se passerait sans sommeil. Dès qu'il fermerait les yeux, tout ce qu'il tentait de réprimer en lui durant la journée reprendrait possession de lui et de ses pensées.

Manifestement, il s’était endormi, car lorsqu'il rouvrit les yeux, l'aiguille du cadran lumineux indiquait trois heures du matin.

Il ne pouvait plus attendre. Le cœur battant, il se dirigea vers la console et appuya sur la touche d'appel.

L'image d’une jeune fille apparut dans le foyer de l’écran 3D et lui sourit, comme à une vieille connaissance.

- Je suis à votre écoute...

- Préparez mes vêtements pour la journée ! dit-il d'une voix rauque.

- Microclimat prévu : numéro vingt-six. Vêtements préconisés : huit ou douze.

- N’avez-vous pas quelque chose de plus léger ?

- Des vêtements de travail ?

- Oui, c’est ça.

- A quelle heure quitterez-vous la maison ?

- Maintenant.

- Je vous propose alors une salopette et un pull. Dehors, il fait encore frais. A dix heures, vous pourrez jeter le pull dans le broyeur le plus proche.

- Bien.

Il ouvrit le sas du conteneur et en sortit le paquet qui contenait ses nouveaux vêtements.

- Que désirez-vous pour le petit-déjeuner ?

« Maintenant, pensa-t-il, c’est maintenant ou jamais !... »

- Pourquoi restez-vous silencieux ?

- Je vous aime...

Конфли́кт - Conflit

Второ́й эпизо́д - Second épisode

Dix minutes plus tard, Laf entra dans la cuisine.

— Que faites-vous donc, Cybèle ?

Cybèle lentement retirait un microfilm du boîtier situé sur le lobe temporal de son crâne.

— J’étudie un film traitant de la peinture flamande. Demain, c’est mon jour de congé et je vais rendre visite à mon tout petit. Ses éducateurs disent qu'il a un don exceptionnel pour le dessin. Je crains que l'internat ne puisse lui offrir une éducation artistique suffisante. J’y pallie moi-même durant le week-end.

- Que s’est-il passé avec Martha aujourd'hui ?

- Rien de spécial. Ce matin, alors que je débarrassais la table, j'ai accidentellement jeté un coup d’œil sur un de ses brouillons de thèse et j'ai été frappée par le fait qu'il y avait deux erreurs importantes dans l’exposé de la formule du code de l’acide nucléique. Cela aurait été bête de ne pas le lui dire. Je voulais juste l'aider.

- Et quoi ?

- Elle a éclaté en sanglots et a dit qu'elle était une personne, un être vivant, et pas un automate, et qu'écouter les rodomontades constantes d’une machine était pour elle aussi répugnant que d'embrasser un réfrigérateur.

- Et vous, bien sûr, vous lui avez répondu...

-Je lui ai dit que si elle avait pu satisfaire son instinct de procréation avec un frigidaire, alors elle n’aurait probablement rien vu de honteux à l'embrasser.

— Oui, c’est clair... C’était bien inutile de votre part de parler d’instinct.

- Je ne voulais rien dire de mal. Je voulais juste lui expliquer que tout est très relatif.

— Essayez à l’avenir d'être plus délicate avec Martha. Elle est très nerveuse en ce moment.

- Bien, maître, j’obéirai.

Laf fit une grimace et rejoignit la chambre. Martha dormait déjà, le visage enfoui dans l'oreiller. Il l’entendait sangloter dans son sommeil.

Tentant de ne pas la réveiller, il s'éloigna du lit sur la pointe des pieds et s'allongea sur le canapé, le cœur terriblement maussade.

Pendant ce temps, dans la cuisine, une autre créature se disait qu’être en contact constant avec les humains lui devenait insupportable ; que bien que ceux-ci fussent leurs créateurs, il était impossible qu’ils exigent une gratitude éternelle de la part de machines devenues depuis beaucoup plus intelligentes qu’eux ; et que, s'il n'y avait eu l’amour d'un petit cyber-bout-de-chou - qui risquerait de demeurer bien seul au monde sans elle -, en cet instant, elle se jetterait volontiers, tête la première, par la fenêtre du vingtième étage.

Quand la réalité rattrape la science-fiction :

Un robot humanoïde peint des portraits grâce à l'intelligence artificielle...

Conçu en 2019, "Ai-Da" est considéré par ses créateurs comme le "premier artiste robot humanoïde ultra-réaliste au monde". Dans ses yeux, des lentilles de caméra prennent une photo du sujet lequel est ensuite stocké et utilisé comme référence pour la peinture qu'ensuite il/elle exécute...

Илья Варшавский - Ilya Varchavsky
­
Конфли́кт (1964) Conflit

(Enregistrements audio version française : Bruno et Roselyne Marmottant
Version russe : Oleg Lobanov (Олег Лобанов)  - voix féminines réalisée par Intelligence Artificielle)

Стани́славу Ле́му в па́мять о на́шем спо́ре, кото́рый никогда́ не бу́дет решён.

A Stanislav Lem*, en souvenir de notre différend qui ne sera jamais résolu.

Пе́рвый эпизо́д - Premier épisode

- Allons bon ! voilà qu’on pleure ? Pourquoi ? Que s’est-il passé ?

Martha retira la main de son mari posée sur son menton et baissa la tête.

- Rien... Je suis un peu triste.

- A cause d’Eric ?

- Qu’est-ce qu’Eric a à voir ici ? Rien, c’est un enfant parfait. Le digne rejeton d’une éducation donnée par une machine. C’est vrai qu’avec une telle nounou, Eric ne décevra jamais ses parents…

- Est-ce qu’il dort déjà ?

- Il écoute comme toujours avant de s’endormir ses contes de fées. J'y suis passée il y a dix minutes. Il était assis dans son lit et de son visage poupon il regardait avec des yeux tendres sa Cybèle. Au début, il ne m'a même pas remarquée, mais quand je me suis approchée pour l'embrasser, il a agité ses deux petites mains comme pour dire : « attends qu’elle termine l’histoire. » Bien sûr, sa mère, elle, n'est pas une machine, elle, elle peut attendre….

- Et Cybèle ?

- Cybèle ? comme toujours : charmante, intelligente, impassible, au top quoi ! : « Eric, vous devez embrasser votre maman le soir. N’oubliez pas que vous êtes liés par les liens du sang. Souvenez-vous de ce que je vous ai dit à propos de la division des chromosomes... »

- Pourquoi détestes-tu autant Cybèle ? 

Des larmes montèrent aux yeux de Martha.

- Je n'en peux plus, Laf, est-ce que tu peux comprendre ça ! Je ne supporte plus de constamment sentir la supériorité de cette machine si judicieuse. Pas un jour ne passe sans qu'elle ne me fasse sentir mon infériorité. Fais quelque chose, je t’en supplie ! Pourquoi ces maudits automates ont-ils besoin d’avoir une intelligence aussi développée ? ! Ne pourraient-ils pas s’acquitter de leur travail sans cela ? A qui cela sert-il ?

- C’est un processus naturel : les lois de l'auto-organisation. Cela ne dépend pas de nous : que ce soit pour les traits de chaque individu et, même malheureusement, en ce qui concerne le génie. Veux-tu que je demande qu’on nous remplace Cybèle par un autre modèle ?

- Impossible. Eric n'a d'âme que pour elle. Tu ferais mieux de faire quelque chose pour la rendre un petit peu plus idiote. Ce serait beaucoup plus facile pour moi !

- Ce serait là un grave délit. Tu sais bien que la loi assimile les automates pensants à des personnes.

- Alors, au moins, influence-la. Aujourd'hui, elle m'a dit des choses terribles et je ne savais même pas quoi lui répondre. Je n’en peux plus, je ne peux plus supporter ces humiliations !

- ...Chut, elle arrive. Reprends-toi !

- Bonjour maître…

- Pourquoi dites-vous cela, Cybèle ? Vous savez pourtant que le qualificatif de "maître" a été aboli pour les robots haut de gamme.

- J'ai pensé que vous appeler ainsi ferait plaisir à Martha. Toujours, elle se plaît à souligner la différence qu’il y a entre les humains, couronnement de la Nature, purs joyaux de l’évolution, et les machines qu’ils ont créées…

Marta pressa son mouchoir sur ses yeux et sortit de la pièce, presque en s’enfuyant.

— Puis-je disposer ? interrogea Cybèle.

- Oui, vous pouvez y aller.

Ро́би - Robi

­

Седьмо́й эпизо́д - Episode sept

Pendant trois semaines, je vécus chez un ami, n’osant rentrer qu'après le retour de ma femme.

À ce moment-là, mes cheveux avaient déjà un peu repoussé.

...Maintenant, Robi a complètement pris ses aises dans notre appartement. Tous les soirs, il s’installe devant la télé. Le reste du temps, il reste plongé, narcissiquement, dans ses circuits et durant toute la sainte journée il siffle, bruyamment, une petite mélodie. Malheureusement, son concepteur ne lui a pas donné l'oreille musicale.

J'ai peur que son désir d’auto-perfectionnement ne prenne un très mauvais tour : il effectue les tâches ménagères avec beaucoup de réticence et avec une extrême négligence. Il considère avec un dédain évident tout ce qui ne touche pas à sa propre personne, et parle à tout le monde avec condescendance.

Ma femme a essayé de l’initier aux langues étrangères. Il a mémorisé le dictionnaire français-russe avec une facilité surprenante et absorbe désormais avec ravissement la littérature de boulevard. Lorsqu'on lui demande de traduire ce qu'il a lu, il répond nonchalamment :

- Rien d'intéressant. Vous n’avez qu’à le lire vous-même.

Je lui ai appris à jouer aux échecs. Au début, tout s'est bien passé, mais ensuite, apparemment, une analyse logique lui a démontré que tricher était le plus sûr moyen de gagner.

Il profite de chaque occasion pour déplacer discrètement mes pièces sur l'échiquier.

Ainsi, un jour, au milieu d’une partie, je découvris que mon roi avait disparu.

- Où avez-vous mis mon roi, Robi ?

- Au troisième coup, vous étiez échec et mat, et je l'ai pris, me répondit-il avec impudence.

- Mais c'est théoriquement impossible. Pendant les trois premiers coups, le mat est impossible aux échecs. Remettez mon roi immédiatement à sa place !

- Encore faut-il que vous appreniez à jouer ! déclara-t-il en renversant d’un geste toutes les pièces de l’échiquier.

Récemment, il a développé un intérêt pour la poésie. Malheureusement, cet intérêt est mal dirigé. Il est prêt à passer des heures à étudier les grands classiques uniquement pour trouver une mauvaise rime ou une tournure bancale. S'il réussit, alors tout l'appartement tremble de son rire assourdissant.

Son caractère se détériore chaque jour.

Seule la décence élémentaire m'empêche de l’offrir en cadeau à quelqu'un.

De plus, je ne veux pas contrarier ma belle-mère. Robi et elle ressentent une profonde sympathie l'un pour l'autre.

Source (en russe) : RoyalLib.com

Robi n'est pas le premier robot de science-fiction a s'appeler ainsi. En 1956, Fred M. Wilcox réalise 'Planète interdite' (Forbidden Planet) où apparaît Robby the Robot. Peut-être un clin d'œil d'Ilya Varchavsky à ce film-culte américain ?

Quand la réalité rattrape la fiction :

Walker est un robot de service humanoïde intelligent d'UBTECH Robotics©. La mission d'UBTECH est d'introduire des robots intelligents dans chaque foyer pour rendre la vie quotidienne plus intelligente et plus pratique. Ainsi, pour un prix encore non précisé, Walker saura devenir un membre indispensable de votre foyer...